Compilações - [quero lá saber das letras

Afinal, o Amanhã é sempre uma guerra.

E é como ela diz, queremos sempre o que não temos, quando não podemos e da maneira que não podemos ter. E ainda há quem ache engraçado.

Fui obrigado a dizê-lo, depois de tudo, numa conversa de desabafo quando finalmente saiu tudo o que podia sair no momento; '(…) os pedidos de desculpa por vezes vêm demasiado tarde.'
Não é verdade? Ela não pode acordar – ou fingir que acorda – e esperar que tudo seja esquecido. Sim. Depois de tudo!

Quem disse que os pilares não correm? Eles fogem a milhas – para não dizer a sete pés. A não ser que os meus sejam especiais – especiais são os deficientes – fugiram sem dar sinal nem tempo de eu arranjar uns novos, deixando-me a um fio de cair, como uma marioneta usada e estragada, sem apoio ou ligação que me prendesse a este Mundo que toda a gente diz cruel e que eu digo ser masoquista. Ou o masoquista não é aquele que gosta da dor? Pois este além de gostar, fabrica o seu próprio sofrimento.

As pessoas são seres bastante interessantes - de fascinante não têm nada.
Primeiro são como plasticina, moldamos-las como bem quisermos.
E depois, só se apercebem dos erros quando já é demasiado tarde.

O sol deita-se todos os dias, foge de mim, farto de me ouvir pedir boleia para o outro lado do horizonte, aquele bem longe que afirmam ser o mesmo destino – mas que eu não acredito, ou pelo menos gosto de não acreditar.

E a lua... ai a lua! Essa ainda me acompanha na solidão enquanto pode, mas também tem paciência pouca. Quando o assunto não lhe cheira, esconde-se nas nuvens que trazem a chuva, essa que me lava todos os pensamentos, purificando a alma que passado dois segundos sofre a mesma sentença de pensar no mesmo.

Antes eu disse 'O Desejo obrigou-me a correr, o Medo fechou-me os olhos'; agora digo que o Sofrimento me salvou, pois me ajudou a fugir, e que o Tempo se encarregou de me fazer arrepender da escolha.'

Demasiado banal? Não penso. Ou melhor. Penso que não, pois todos pensamos, e repetindo o que outrora me saiu sem querer: 'Penso que nada é como pensamos.' Logo, o que é que será afinal de contas?

E já agora, após tantas compilações, onde errei eu para Ela nem falar agora para mim? Nem um 'obrigado' em letra minúscula pelos parabéns foi dito. Ao que parece, quando me disse que eu era o seu melhor amigo, deveria estar num daqueles estados lastimáveis em que agora todos menos eu querem andar, em que se esquecem de praticamente tudo do que dizem.


É isso que dói mais, relembrar o passado. Essa ferida que de tantas vezes que foi remexida, chora mas não se queixa. Ainda pensei que o problema fosse do telemóvel, mas quando eu era o único que ficara de parte tudo ficou claro, ou não tanto; o 'porquê' ainda anda por aí à deriva, a fugir de mim.


Ele é uma mosca, eu sou o repelente; também não quero que ele se magoa ou que morra – e é esse o meu problema.



O Problema de letra grande.